La pièce était froide. Son faible éclairage ne laissait pas la place au pragmatisme, ce n’était pas une pièce à vivre. De toute façon, ce n’était pas non plus une pièce qui servait beaucoup.
Sauf ce soir.
Le vieil homme assis sur la chaise, les mains attachées dans le dos, regardait le sol en écarquillant péniblement les yeux. Le sang coulait de son nez cassé sur son jean déjà écarlate auparavant, s’écrasant parfois sur ses vieilles new rocks crottées. Il avait dégusté, et il savait que ce n’était pas fini.
Des fous. C’étaient tous des fous !
Son bourreau le regardait d’un air impassible, ses grosses lunettes noires cachant une grande partie de son visage cerné par ses cheveux longs. Adossé au mur crade de la pièce, les braises de sa clope brillaient de milles feux dans la pénombre.
Il hocha la tête d’un air désolé. Le vieux ne dira rien, il en était persuadé.
C’est à ce moment là que l’autre fit son entrée. Dans un brouhaha innommable qui venait des autres pièces, ponctué de batteries folles, de riffs implacables et de violence musicale, sa frêle et pourtant imposante silhouette se détacha sur la lumière avant que la porte ne se referme derrière ses longs cheveux noirs attachés.
C’était la fête dans l’immeuble. Et c’était la fête du vieux.
D’une voix enfumée, le nouvel arrivant s’adressa au bourreau
- « Alors Carci, on en est où ? »
L’autre se redressa et répondit d’une haleine empestant l’alcool
-« Il dira rien, mais je suis sur que c’est lui le hacker, chef. Il avait un sac, c’est Wormy qui s’est occupé de trier ce truc. »
Il tira sur sa clope et continua
« On a trouvé le gars en train d’escalader la paroi à l’extérieur. Prout va venir s’en charger, moi je ne peux plus rien faire, il ne lâche rien ».
La porte s’ouvrit à nouveau, emmenant avec elle son flot de musique et de bruit alors qu’un homme entra. Ses longs cheveux volant dans tous les sens. Prout était probablement ivre mort, il déambulait d’une étrange façon, se retenant à la porte puis au mur quand celle-ci se referma.
Se retournant vers le vieux, il esquissa un rictus démentiel avant de rire aux éclats et de hurler d’une voix de barge :
-« SATAN ! »
Se rapprochant péniblement de sa victime (au risque de se pêter la gueule), il s’appuya de tout son poids sur les frêles épaules du vieux.
-« Alors ? On fait des misères à Imm3moria et on ne veut pas dire pourquoi ? Hein ? BALTRINGUE ! HIPPIE DE MERDE ! »
Il se releva, visiblement pour foutre une raclée au vieux, mais fut déséquilibré par son propre poids et se retrouva à terre avant d’avoir compris- en rotant - qu’il avait trop bu.
Imm3 (car c’était le chef de la rédac) hocha la tête, se lamentant intérieurement en tirant une latte sur la cigarette de Carci (c’était une cigarette ?) pendant que celui-ci, faisant mine de n’avoir rien vu, continua :
« Oui, je disais, seulement on va pas pouvoir faire intervenir toute la rédaction. Tu les connais, ça va vite être la foire… Déjà que… »
Imm3 acquiesça en répondant :
« Oui, et ce serait trop long pour un édito. Fais-moi venir Wormy ».
Carcinos s’éclipsa de la salle, laissant filtrer encore une fois le bruit et les rires qui fusaient au-delà.
Prout ronflait, il s’était endormi à même le sol. Imm3 se rapprocha du vieux, lui soufflant sa fumée au visage.
« Quand même. J’aimerais bien savoir comment t’as réussis ton coup, toi. Tu n’imagines pas le boulot que j’ai eu à cause de ton hack.»
Le vieux redressa sa tête. Il était vraiment âgé, sûrement octogénaire, mais peut-être même plus que ça. Dans un grand effort, pensant sauver sa peau il réussit à dire :
« Je ne sais pas de quoi vous parlez ».
L’autre répondit du tac-au-tac : « Connard ».
Nouveau mouvement de porte. Nouveaux éclats et musique de barges en arrière fond.
L’homme qui entra était plus petit que les autres, mais surtout il était nu, portant ostensiblement pour seul vêtement un bas-résille déchiré. Paradoxalement, c’était lui qui semblait le moins saoul pour l’instant, il était pleinement conscient de ses capacités, et nu comme un ver de terre qui fait du Glam.
Sans daigner poser le regard sur le vieux ou sur l’homme endormit à ses pieds il s’adressa à Imm3 :
-« L’inventaire est fini ! Je dois bien avouer que je ne comprends pas trop le but de notre ami. Enfin bref, regarde ce qu’il y avait dans ce sac ! Déjà des dizaines et des dizaines de chroniques, certaines en sélection, comme le dernier SUP ou encore RORCAL ! Des interviews rédigées par dizaines là encore. Regarde, ULTRA VOMIT, KARNYSERA !! Je ne comprends pas ce qu’il cherchait, puisqu’il avait déjà tout ça sur lui. Puis un planning des dates des groupes du collectif aussi ! Regarde ! OFFENDING qui passe au tremplin du HELLFEST, AMPHITRYON qui fait un super concert en Decembre. Sans parler du Maxi des MEMORIES OF A DEAD MAN que le gars avait sur lui. Il aurait put le trouver à la Fnac !! »
-« Mouais bizarre tout ça. Qu’en disent les autres ? »
-« Bah tu les connais. Ceux qui ne sont pas ivres morts se sont jetés sur les chocolats. Même Groumph' a le nez dans le Nutella et dans la bière, comme d'habitude Je ne suis pas sur qu’il y ait quelqu’un qui se soit vraiment intéressé au gars trouvé dans la cheminée »
-« La cheminée ? Je croyais qu’il descendait du mur ? »
Le vieux usa de ses dernières ressources pour s’imposer dans la discussion :
-« Puisque je vous dis que je suis le Père Noël ! »
« C’est ça ouais, et moi je suis Bon Jovi. Viens Wormy, on va le laisser un peu réfléchir seul, le vieux ».
Mouvement de porte. Bruit de fête. Fondu au noir sur des sanglots qui se perdent dans la nuit.
Joyeux Noël… Et bonne année !
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